Hoje escreverei para ti, minha amiga. Não sei que motivos fazem com que tu gostes de mim. Certamente gostas de mim não tanto quanto gostaste no primeiro dia. Mas sei que no segundo gostastes um poucos mais. E no terceiro um pouco mais do que no segundo. E isso ocorreu até o dia em que não poderia mais proporcionar novidades, pois já me conhecera de todo. Desde os pequenos gestos, entre eles a olhada de esguelha, ou quando estou andando para lá e para cá, ou quando mordo os dedos, ou o pior de todos, quando estou quieto. Mal nos conhecemos e já me revelaste que tinhas admiração por minha pessoa. Por eu fazer parte de um grupo de pessoas, ou por representar um status cultural que, na verdade, está na média daqueles com quem freqüento, tanto quanto tu. Mas que perante o conhecimento da ciência, pouco, e cheio de certeza, sei que pouco sei. Estava aqui no meu gabinete, sem nada para pensar, e acabei vendo nossas fotos, e nas fotos nossa história de amizade. A festa que freqüentamos. As viagens que fizemos. As conversar no telefone. As ajudas emocionais desconstrutivas. A motivação infundada. O quer bem sem limites. O respeito mutuo obrigatório. Muito aprendi neste ano, neste aprendi muito porque estiveste comigo, aquele ser que estava tão alto, mas tão alto, que um dia, lá pelo vigésimo dia percebera que eu era mais um marciano, um sísifo como qualquer outro. Sim, sou absurdo, sou até mau, mau-bonzinho, mau que chora, mau que ajuda, mau que se sacrifica. Disso já estas cansada de saber, sabes que muito faço por todos, e por mim, como um Alex Valério Poulain, tive uma ajuda: tu, minha amiga. Certamente se não fosses tu, neste ano, não seria tão feliz com teus elogios incontáveis. No furor do desespero que sofria, tu vinhas e dizia que eu era o máximo. Às vezes quando repetias pela enésima vez que eu sempre tinha a razão, ou tudo o que eu fazia era perfeito, eu chegava a desconfiar. Lembras quando indaguei sobre isso? E tu ainda disseste: mas é verdade o que te digo; tu não acreditas? — dizia-me tu. E eu ainda, na honestidade quase infantil, dizia, às vezes duvido. Viajamos, rimos, rimos de nós, rimos de ti, rimos dos palitos, da batata, do carrinho, do ballet no limo, do Pluto, rimos até dos choros aos pés do Ipiranga, rimos dos mapas que queriam ir para o hotel, dos pés cansados a procura de um restaurante, rimos de uma amiga perdida, que desejava simplesmente achar Esteio (só nós entendemos isso). Um texto imenso somente para dizer o quanto sou feliz a seu lado — até o dia em que não me agüentares mais. Mas não esqueças que te admiro muito, mas um muito com muita intensidade, pois foste uma guerreira, uma heroína na minha vida, tanto quanto foste na sua este ano, minha amiga Lindyssima.